Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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Libro de Viaje

Mensaje por Epoch el Mar Ago 31, 2010 5:18 am

Día 0 - Entramos a París.

Paris es un lugar impresionante. ¡Es enorme! esta lleno de gente que viene y va a todas horas la mayoría buscando dar placer a sus sentidos. A ciertas horas las alcantarillas despiden su vaho infecto haciéndome relamente insoportable estar entre sus calles. ¿Como pueden los humanos no aturdirse entre tanto ruido, entre tanta gente? He intentado hablar con las personas pero como era de esperarse durante el día se encuentran tan sumergidos en su mundo que apenas he conseguido arrebatarles un par de direcciones. Se que la gran vía que cruza la ciudad desemboca en el área de gitanos y espero poder encontrar un lugar seguro donde dejar mi Remolque. Pero antes he de visitar el Circo, ya que me han contado que ahi trabajan algunos videntes capaces de entrar en las mentes de las personas.

No es que realmente me interese indagar demasiado sobre lo que el destino me depara, tampoco quiero remover los recuerdos que permanecen dormidos en mi cerebro, de los cuales apenas tengo un atisbo de locura y violencia; como escenas sueltas de una obra de teatro donde rostros desconocidos gritan haciendo aspavientos y muecas grotescas. No...

No estoy aun en animos de recordar nada; pero al menos espero encontrar entre los gitanos alguien con quien hablar.


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Re: Libro de Viaje

Mensaje por Epoch el Miér Sep 01, 2010 11:52 am

Esta cosa que no se digiere, tiene sabor de arritmia, de escondrijo supuesto; de citas entre páginas lejanas. Sabe a algo tangencial, sabe a medio camino.

Esta cosa se afianza pero se desvanece, se pierde en el recurso o en su ausencia y tiene signos de autocompasión en sus extremos lacios.

Esta cosa que se mira, que se mira a si misma en el espejo roto, que pinta suerte mala en el tajo de cada cuarteadura tiene labios pintados con trazos crueles...

<sobre una faz cambiante de quimera>

Esta cosa que rehuye plasmarse en los sentidos tiene algún vago parentesco con el caos.


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Re: Libro de Viaje

Mensaje por Rahman Al'Ramiz el Miér Sep 30, 2015 3:29 pm

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Re: Libro de Viaje

Mensaje por Epoch el Lun Sep 26, 2016 10:01 am

¿Como decirles lo trágico y lo absurdo?  (* Preguntó el joven paseante de la noche y era como si la noche nunca hubiera existido.  Su voz era frágil, podía parecer execrable. Voz donde los signos arrastran la banalidad. Vos de infancia seductora) Traten de entender, quizá puedan esbozar este pasado extraño.

El suelo se abría, una sensación de pánico a través de misteriosas barricadas inventaba tintes de dolor. Dejé la tierra:  la realidad fisica de la brutalidad y del vértigo, donce comienzan las historias de amor e ironía.

Fuí un Gitano en París (* dijo y era como la libertad de la palabra, el indeterminismo, las independencias, la fascinación y la extravagancia fueran de repente instrumentos desconocidos de métodos principales, adornados por la tentación)   ¿Quién armaba y obsecionaba la vida? ¿Quién impedía al mundo cambiar sus fundamentos? ¿Quién seguía apedreando la seducción por simple placer?

En el mercado de las malicias yo vendía instrumentos verdaderos. ¿Quién obligaba a las criaturas a intercambiar las palabras con la mentira?

El verbo violento como valor de cambio penetró en las cárceles del Este y el hombre se salvó. (* Voz de noble que no palidecia, voz ingrata de los efectos inéditos. Su serenidad era tan extraña que se podía esperar lo peor de su alma.) La sangre de los lirismos, un incendio imaginario.  La creación prolonga las trayectorias de fugas y rupturas.

Cambia los rumbos, borra las pistas.  Veinte años de furor generoso atrapado en los muros hacían irreal el dolor, lo volvían ligero.  La irrisón y la violencia, las relaciones complejas y los comportamientos equívocos. La violencia total de los juegos malvados. Aquella sensación de perderse y perder a los demás, dejaron su vuelo, se volvieron lentas, luego inmóviles, desnaturalizadas.

En estado de absoluta ingravidez me pongo a contrar la historia del Este y del Oeste, la valentía incomparable de los dialogos, la curación de la envidia, aquella magnífica riqueza de los encuentros útiles. La determinación del placer y el papel aterrador de las iglesias.

Fui Gitano en París. En un País donde los improbables no eran perseguidos.


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Re: Libro de Viaje

Mensaje por Epoch el Jue Dic 22, 2016 7:27 am

Mal duermo, casi no como. Me desvanecí para el mundo como una sombra que se esconde del gran resplandor. Desde aquí observo y por el hecho de no intervenir todo encuentra su cabal forma. Es por la inacción que el universo comienza a mostrar sus frutos, pero me ha tomado una vida y mucha sangre y tinta derramadas para poder entenderlo. Yo soy el mismo en distintos momentos, camino de espaldas hacia el futuro para encontrarme con quien fuí. Paradoja de este viaje cuya meta es el origen. El ardiente centro de donde nacen todas las manifestaciones.

Pero nada de esto es evidente para la pequeña y afanosa hormiga que deambula día tras día llevando a cuestas el hambre de su pueblo, sin pensar mas que en caminar, el paso siguiente y el otro y el otro. Estudiar, conseguir empleo, casarse, tener hijos, un carro, un lavaplatos, una fuente de chocolate, de leche y miel. Acumula la hormiga por que ese es su instinto y no ve. ¡Bendita ella por que no alcanza a ver más allá de la senda que recorre! Solo nosotros, los despiertos, estamos atormentados.

La luz hace arder nuestras pupilas, pues la claridad cuando desborda, deslumbra y ciega. Pero los ojos de la hormiga estan nublados por su ignorancia y jamás sabrán lo que es mirar al sol. Por eso río, aunque me queme. Canto aunque esté en medio de un incendio. Por que tengo una piel que entregar a las llamas y estas me seducen con su calcinante beso a transformarme en fuego. Canto, río y bendigo a las hormigas que se han de comer mi carne, cuando ya no la ocupe más.




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Re: Libro de Viaje

Mensaje por Epoch el Dom Ene 29, 2017 6:16 pm

La primera entrada en este diario fue colocada en Agosto de hace siete años. Desde entonces he vagado por las calles de París, vivido y amado en sus callejones. He derramado sangre y llorado tinta todo el camino hasta aquí.

He cantado todas las canciones que mi corazón me dictaba y he ido creciendo, evolucionando con la ciudad hasta convertirme en un lugar, mas que una persona.

He construído una ciudad en mí usando como modelo este hogar que habito y la he poblado con mis sueños. En estos años ha crecido tanto que me es dificil separarla de la ciudad donde existo.

La ciudad de ensueño y la ciudad real (* hipertextual) se entrecruzan se fusionan en elementos que me hablan con un lenguaje exótico de imágenes y palabras.

En medio de todo este vagar y ser. En este decir vagando (*di-vagar) los humanos, curiosos humanos, vienen y van, se acercan con sus temores buscando mi rostro o se esconden detrás de un velo de desprecio por que les disgusta que les miren el alma.

Yo los admiro a todos por igual y los venero como criaturas divinas. ¡Hijos del Cielo! pero me entristecen sus penas, sus vacíos y nunca se realmente que decir para ayudarles. Quisiera mostrarles las estrellas y transmitirles esa fuerza con que su silencio me alimenta.

La extraño, si que la extraño, la siento conmigo cuando estoy en medio de mis hijos, cuando los escucho hablar. ¡Crecen tan rápido que ya comienzan a maravillarme con sus impredecibles voluntades! Ellos no saben que los observo siempre, que nunca he dejado de cuidarlos, ¡quizás hasta piensan que me olvidé de ellos! Así ha debido ser: Es la única forma en que podré mantenerles libres de los ataques que contra mí se han lanzado. Ellos no tienen por que sufrir el odio que atraje sobre mi alma al enfrentar a la Entropía.

El último de mis enemigos ha despertado. ¡Cúan breve ha sido su letargo! Mas le valiera haberse quedado dormido otros mil años más.

Ya no tengo nada que perder.


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Re: Libro de Viaje

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