Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



NIGEL QUARTERMANE

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Scars | Flashback

Mensaje por Nigel Quartermane el Mar Oct 14, 2014 11:18 pm

Our scars have the power to remind us
that the past was real

Cuando los padres de Nigel murieron en ese inesperado y trágico accidente, nadie lo consoló. No tuvo ningún abrazo o palabras de aliento, nadie que pudiera mirarlo a los ojos para mentirle diciéndole que todo iba a estar bien. Sin duda, fue un golpe terrible para él. Tenía apenas siete años, la edad suficiente para comprender lo que había ocurrido, que nunca más vería a papá y a mamá, que todo se había terminado, que había quedado solo en el mundo. No tenía hermanos y, de acuerdo a lo poco que le habían dicho sobre su familia, tampoco tíos ni primos; ningún familiar que lo socorriera y amortiguara con su presencia el dolor que le estaba partiendo el alma. No había nadie que se hiciera cargo de él. Nadie, excepto uno.

Su padre, el honorable y generoso Etienne Quartermane, había mencionado en un par de ocasiones a su padre, Lord Quartermane, abuelo de Nigel, pero nunca había especificado si él seguía vivo o hacía tiempo que había muerto. Por alguna razón, el pequeño Nigel creía que su abuelo había fallecido, por lo que cuando le comunicaron que lo llevarían ante él, sus ojos llorosos reflejaron la sorpresa de la inesperada noticia. ¿Dónde había estado el abuelo durante todo ese tiempo? ¿Por qué jamás había sido invitado a la casa de Inglaterra, donde había vivido los últimos tres años con sus padres, o por qué razón jamás habían sido ellos invitados a la suya, en París? ¿Luciría igual de anciano que la mayoría de los  abuelos? Durante el trayecto de Londres a París, no dejó de preguntárselo en silencio; fue la única cosa que encontró para alejar de su mente, aunque fuese por algunas horas, el recuerdo de sus padres muertos.  

Cuando finalmente el viaje hubo terminado y fue llevado a la elegante y enorme residencia de Lord Quartermane, alguien ya lo esperaba en la sala de la casa. El hombre que aguardaba sentado en un sofá color rojo con forro de terciopelo, no se asemejaba en nada al anciano de cara amable que él había imaginado durante todo el trayecto. Era un hombre mayor, muy bien vestido, y que en lugar de inspirar compasión por su edad, y por lo mucho que le costaba ponerse de pie, aun teniendo el apoyo de un elegante y macizo bastón de caoba, provocaba miedo. A simple vista, parecía un caballero de edad avanzada como cualquier otro, fuerte, independiente, pero si se ponía especial atención a su rostro y mirada, cualquiera podía dar fe de la incurable enfermedad que lo carcomía lentamente y que, tarde o temprano, terminaría por acarrearle la muerte. A Nigel le pareció que tenía rasgos perversos y una mirada malvada cuando el viejo lo observó fijamente, y cuando éste levantó su mano huesuda para pedirle que se acercara, el pequeño dudó antes de moverse, pero acudió a su llamado, sintiendo que el corazón se le aceleraba.

Así que eres tú —pronunció secamente con una inesperada voz, glacial y poderosa, que le produjo un escalofrío en la espalda—. Eres el vivo retrato del enclenque de mi hijo… aunque el cabello lo sacaste a ella, la mujerzuela que lo apartó de mi lado —los labios del hombre se torcieron en un gesto de disgusto—. Nigel, ¿verdad? ¿Ese es tu nombre?

Nigel no supo lo que significaba la palabra que su abuelo había utilizado para referirse a su padre, pero la forma en que el hombre la había pronunciado y el ofensivo adjetivo que había usado para describir a su madre, le hicieron pensar que no podía ser nada bueno. No le gustó que el hombre hablara de ese modo de sus padres muertos, se sintió ofendido, herido, pero no se atrevió a contradecirlo para defenderlos. Se mantuvo callado, sin saber si debía hacer una reverencia y presentarse propiamente como dictaban los modales, como le habían enseñado, o si debía limitarse a asentir con la cabeza. Pero fue incapaz de moverse. No dejaba de sentir miedo. El hombre lo atemorizaba, lo intimidaba, lo hacía sentir tan pequeño como una chinche. No le gustó para nada saber que a partir de ese instante viviría con ese hombre cruel, necesitaba desesperadamente la melodiosa voz de su padre para calmarse, los cálidos brazos de su madre abrazándolo, pero cuando volvió a recordar su reciente pérdida, el dolor lo sacudió con una fuerza tremenda que lo hizo sentir sumamente débil, como si en cualquier instante sus piernas fueran a doblarse y fuera a caer al piso. El azul de sus ojos se derritió y las lágrimas comenzaron a correr por sus mejillas, silenciosas, pero cuando el nudo en su garganta creció haciéndose más y más grande, explotó en un llanto conmovedor.

¿Qué te pasa, niño? —Preguntó el hombre con su voz ronca y un tono desagradable, torciendo el gesto en una mueca que parecía de desprecio—. ¡Ah, lo que me esperaba, eres tan débil como mi hijo! —Exclamó colérico y desalmado, incapaz de conmoverse con el sufrimiento de su nieto—. ¡Basta con ese lloriqueo que me taladra los oídos! ¡Qué pésimo trabajo han hecho contigo! ¡Mírate, tan falto de carácter! ¡Cállate, cállate! —Exasperado, el hombre alzó su bastón y atestó un golpe en el rostro de Nigel, como si se tratara de un perro cuyos lamentos deseaba silenciar. El niño gritó y lloró con más fuerza. Cayó al piso, llevándose instintivamente las manos al rostro para cubrirlo y prevenir más golpes. Cuando levantó la cara, Lord Quartermane pudo ver la herida que le había provocado en la mejilla izquierda. Nigel tocó su rostro percatándose de la sangre y, entre lágrimas y lamentos, dedicó a su abuelo una mirada de odio.

Eso es, Nigel, ódiame; es esa la mirada que deseo ver en ti, el espíritu que aguarda en tu interior. Yo voy a encargarme de hacerlo salir. Por fortuna, aún no es demasiado tarde. Ahora, levántate y limpia esas lágrimas; cambia ese semblant. Alza el rostro y enfrenta tu realidad. Sé que ahora me aborreces, pero algún día vas a agradecerme que haya sido tan duro contigo. Voy a hacer de ti un digno heredero, un verdadero Quartermane.

Una maliciosa luz iluminó los ojos marchitos del duque.




No se es amigo de una mujer cuando se puede ser su amante.

I represent to you all the sins you never had the courage to commit.:
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The past is never where you think you left it:
THANKS!:
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Nigel Quartermane
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