Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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...And The Vulture Beholds

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...And The Vulture Beholds

Mensaje por Stanislav Rachmaninov el Jue Oct 06, 2016 10:30 pm


Marche Royale

“I am tragedy.
A prince of light,
born for sorrow.
Fighter of darkness,
consumer of lies
and lover of Hope.

I am the doomed.”


Un primogénito para la dinastía Rachmaninov. Un niño que, desde su primer respiro, ya cargaba con el peso de una corona, la del Imperio que reina a Europa desde el Norte. Y así, desde el día uno, se lo recordaron: el más grande hechicero en generaciones, el zar más poderoso. Stanislav I no iba a permitir debilidad. Y Stanislav II no tomó en serio nada, hasta que nació su hermano: Yefrem.

De Yefrem recuerda poco o nada. Así como a él le recordaron la grandeza que le confería siendo el primogénito, a su hermano menor desde el primer momento, le vaticinaron desgracia. No poseía magia, ni nada que lo redimiera. Se deshicieron de él. El hecho de que, a la larga, sería también la condena de Zinoviya, la zarina. Y quizá también, uno de tantos que marcaran al zarévich: lo más importante es el poder, no la familia, no el cariño, no el amor. Sólo el poder.

Ver a su madre postrada en una cama, consumiéndose, extrañando al niño que le arrebataron del los brazos, tampoco fue grato. Stanislav I le prohibía ir a verla. Eso era debilidad, aunque era sólo un niño; un chiquillo que extraña a su madre.

Slava —suspiró la mujer, apenas con un hálito de aliento—. No deberías estar aquí, pequeño Slava —sólo ella, y cuando estaban solos, se dirigía a él por su diminutivo. A la larga, ese niño asustado, comenzaría a odiar el mote.

Ingresó a la habitación, a pesar de las advertencias. Miró a la mujer, pálida, delgada, se confundía con las finas sábanas de algodón. Su cabello suelto, oscuro, como sus ojos. Su hermano había heredado esos ojos moscovitas, había escuchado a los sirvientes decir. Él ni siquiera pudo verlo de cerca. En cambio, él, había heredado la mirada de su padre, orgullos descendiente de los varegos, de Rurik el fundador de esa nación.

Ma… Su Majestad —se corrigió—. ¿A dónde lo llevaron? —La pregunta brotó de su boca con el ímpetu de las olas del Mar de Barents.

La mujer, desde su sitio, como estatua de mármol o hueso, abrió ligeramente los ojos. No respondió. Las luces de la primavera boreal que colaban por las grandes ventanas del Palacio de Invierno, la residencia real. Calentaban la duela y la alfombra. Las aves cantaban fuera, en los cerezos y manzanos. Entonces Zinoviya estiró la mano, para llamar a su hijo, quien obedeció y se acercó, quedando a un lado de la cama.

Pequeño Slava, padre no está aquí, puedes llamarme «madre» o «mamá» —sonrió con debilidad. Un gesto de estarlo considerando se dibujó en el príncipe—. Volchonok, ven, escúchame. No importa lo que suceda, recuerda que te quiero, y a tu hermano también. Yefrem, así le pusimos, como uno de los patriarcas, no era lo que tu padre esperaba. Pero tú lo eres. Eres fuerte, volk, ¿me escuchas? Eres el más fuerte… —todo ese rato, Stanislav la miró con ojos atentos, sin saber qué decirle. Y su madre pareció que quería agregar algo más, sin embargo, no pudo.

Una terrible dificultad para respirar la atacó. El zarévich salió corriendo de la habitación a avisarle a la enfermera que estaba todo el día con la zarina. Y no regresó a la habitación. Las palabras de su madre se quedaron grabadas en su mente. Y entendió que, ante todo, debía ser fuerte.



Última edición por Stanislav Rachmaninov el Lun Mar 13, 2017 11:35 pm, editado 1 vez


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Re: ...And The Vulture Beholds

Mensaje por Stanislav Rachmaninov el Lun Mar 13, 2017 11:34 pm


Marche Royale


«Volchonok, ven, escúchame. No importa lo que suceda, recuerda que te quiero, y a tu hermano también. Yefrem, así le pusimos, como uno de los patriarcas, no era lo que tu padre esperaba. Pero tú lo eres. Eres fuerte, volk, ¿me escuchas? Eres el más fuerte…»

Esas fueron las últimas palabras que su madre le dijo. Y las mismas, lo atormentaron por todo lo que le restó de vida. Si él no había sido descartado como su hermano, era por esa razón, porque era fuerte, o debía serlo. Y aquel pensamiento permeó tanto en su vida, que hubo un momento en el que no existió otra verdad para él. Sólo esa, la de ser el más fuerte.

Agradeció a los santos Boris y Gleb que Renat no demostrara más fuerza que él. No, su primo fue un chico poderoso, claro, pero jamás más que el zarévich, además, como su padre, era perfecto para usos militares. La preocupación real llegó con Georgiy. Ese estúpido niño asustadizo, escondido en las faldas de su madre. Ese que hizo temblar la tierra cuando él y Renat lo estaban molestando. Georgiy era una amenaza. Y se convirtió en la obsesión más clara de Stanislav.

¿Acaso quieres ser exiliado como tu hermano? ¡Necesito que me des lo mejor que tienes! —Su padre no escatimaba en nada a la hora de enseñarle a usar su magia. Era un maestro cruel, que no sólo usaba los sitios que sabía le dolían a su hijo para lograr hacerlo más fuerte, sino que también ejecutaba sendos castigos físicos.

Como en aquella ocasión, que Stanislav estaba distraído, pues iba a cumplirse un año de la muerte de su madre y que Stanislav I aprovechó para soltar tremenda bofetada a su hijo, quien cayó y se lastimó el hombro con una roca. Comenzó a sangrar, pero se negó a llorar. Su padre lo miró desde arriba, con asco y decepción.




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