Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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La arena del recuerdo

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La arena del recuerdo

Mensaje por Isabella MacFarlane el Jue Dic 08, 2016 6:59 am


Isabella MacFarlane


Londres, Inglaterra de 1787

Isabella se sabía distinta. A pesar de su corta edad, su padre le provocaba rechazo, sus actitudes, lejos de amilanarla, la envalentonaban. La furia le corría por debajo de la piel, en forma de cientos de sensaciones que no lograba poner en palabras. Contenía la violencia que la instaba a reaccionar, y enfrentaba a ese hombre que la odiaba, y que también odiaba a su madre y a sus hermanas. Jamás le hacía caso a sus órdenes, de hecho, las contradecía por completo. Si él le decía que no tocara algo, ella lo tocaba; si le decía que no fuera a tal sitio, ella iba; si le decía que no hablara más, lo continuaba haciendo. Existía en ella un instinto muy profundo, que la obligaba a actuar de aquel modo.

—Hija, debes dejar de comportarte así —le rogaba su madre cuando la arropaba. —¿No te das cuenta que haces enojar a tu padre?

—Eso es lo que quiero, mamá. Eso es lo que quiero —respondía, con el ceño fruncido, horrorizando a la pobre mujer, que se persignaba una y otra vez, y le marcaba la cruz en la frente.

Pero los rezos no fueron suficientes, y el día que MacFarlane reaccionó no se hizo esperar. Fue durante la cena, cuando le gritó a su esposa. Isabella no se contuvo, realmente no pudo hacerlo a pesar de que hubiera deseado que sí, y se puso de pie, corrió hacia su madre y se interpuso entre ella y su padre, apuntándolo con el tenedor.

—No le grite a mi madre —le advirtió. Tenía sólo seis años y los ojos inyectados de odio, como si su alma hubiera sido surcada por un millón de tempestades.

—Niña insolente —la abofeteó, pero Isabella no lloró. Se mantuvo en el mismo lugar, desafiante.

Edgar se puso de pie, la tomó de un brazo y la llevó a rastras a su habitación, seguido por los lamentos de su mujer y de sus otras hijas, que se quedaron tras la puerta, para escuchar cómo la golpeaba. Isabella no gritó, a pesar de que la hebilla del cinturón le marcó el trasero, a pesar de que le dolía todo el rostro. Sólo lloró cuando, finalmente, agotado, Edgar le pateó el estómago en el piso y la dejó sin respiración. Salió del cuarto hecho una furia. Las mujeres MacFarlane entraron corriendo, la levantaron del suelo. Entre todas, la consolaron, la lavaron, la arroparon y le rogaron que nunca más cometiera una locura como aquella.
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Re: La arena del recuerdo

Mensaje por Isabella MacFarlane el Mar Ene 17, 2017 5:02 am


Isabella MacFarlane


Londres, Inglaterra de 1787

Desde la primer golpiza, el carácter de Isabella se volvió aún más recio. Enfrentaba a su padre como ninguna otra persona se había atrevido a hacerlo en toda su vida, y eso exacerbaba el mal humor del inglés. Cada tunda que le daba a la niña, no sólo no la escarmentaba, sino que la volvían más rebelde.

— ¡Algún día mataré a tu hija! —le gritó Edgar a su esposa, que sollozaba en su habitación.

—Es sólo una niña, Edgar. Dios mío… Debes dejar de golpearla la tanto —Cassandra le tenía miedo, pero solían atacarla arrebatos de coraje y se atrevía a alzar la voz por alguna de sus hijas.

—Es un engendro del demonio, Cassandra. No es sólo una niña… ¿Le has visto la mirada? —apretó los puños y golpeó el colchón, donde su mujer estaba abrazada a sus rodillas.

—No le digas así, por favor. Sólo…sólo reacciona por miedo. Ella te teme —lo cierto era que la mujer tampoco entendía el carácter de Isabella, que no respetaba a su padre y que parecía provocarlo enfrentándolo.

—Ese demonio no me teme. Me odia, sí. Pero no me teme —rememoró la pelea de hacía unos instantes atrás. Él había golpeado a Cassandra porque no había pedido que cocinaran lo que él quería. Isabella la había defendido. La mujer logró llevarse al hombre del living. —Iré por ella. La curaré a golpeas a esa niña maldita —salió hecho una tromba de su habitación, y bajó las escaleras hasta el segundo piso, donde estaba el cuarto de la niña. Cassandra iba tras él. Abrió la puerta de par en par, y la mayor de sus hijas la estaba peinando — ¡Isabella!

Edgar se abalanzó sobre ellas, empujando a Katherine. Tomó el cabello de la niña y la tiró de la silla. Isabella alzó el rostro, con los ojos inyectados de furia. A cambio, Edgar le dio una patada en el rostro que le sacó un diente que tenía flojo. La sangre bañó la alfombra. El grito de Cassandra lo sacó del transe y lo hizo salir corriendo.

—No te preocupes, madre —susurró la pequeña desde el piso, mientras contemplaba su diente.
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Re: La arena del recuerdo

Mensaje por Isabella MacFarlane el Miér Mayo 17, 2017 6:50 am

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Isabella MacFarlane


Londres, Inglaterra de 1787

—Te llamarás Florence —dijo la pequeña Isabella, mientras observaba el pequeño felino que jugaba con su falda.

Se había escapado hacia uno de los jardines, aquel que tenía el laberinto, para asegurarse de que nadie la encontrara por horas. Lo hacía siempre. Y tras perderse en varias oportunidades, había descubierto las diferentes formas de llegar a la salida. Era la única que las conocía, y se sentí orgullosa de ello.

La gatita era blanca, una cachorrita. Isabella se puso de cuclillas y se secó las lágrimas. Le dolían las costillas, ya que su padre, hacía unas pocas horas, la había golpeado. Ella había tomado el lugar de su hermana más pequeña, que había hecho una travesura. Isabella era así, se sentía fuerte para soportarlo todo.

—Vivirás conmigo, pero nadie debe saberlo —en su familia detestaban a los gatos, y ella los adoraba, sólo para llevarles la contra. Nunca le habían permitido tener uno como mascota, pero no perdería otra oportunidad. —Sé que quieres vivir conmigo —la tomó con ambas manos y la miró a los ojos celestes como el cielo. Era toda blanca y su pelo era muy suave. La niña la acercó a su rostro y cerró los ojos al abrazarla. —Te amo, Florence. Seremos muy felices juntas —estaba segura que sí. Jamás olvidaría a Tim, su primer gato. Cuando su padre lo descubrió, le quebró el cuello con sus propias manos. Asaltada por el horrible recuerdo, Isabella caminó con Florencia hacia la salida, se trepó a un árbol, y permitió que la gatita se fuera al terreno vecino. No soportaría ver cómo Edgar asesinaba a un ser indefenso una vez más.

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