Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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Sinfonía de destrucción

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Sinfonía de destrucción

Mensaje por Ophelia M. Haborym el Sáb Mar 11, 2017 12:11 am

La vida, la existencia, está fabricada de una interminable secuencia de momentos, de instantes que, encadenados entre sí, componen la que probablemente sea la mejor "obra de arte" jamás vista. Esta secuencia sólo se detiene en el momento en que morimos. Al exhalar nuestro último aliento, instante en que todo se termina. Y entonces, algunos despiertan de nuevo. Y dicha secuencia, abruptamente interrumpida, vuelve a ponerse en funcionamiento. ¿Pero puede volver a reaparecer? ¿Puede acaso renacer, algo tan puro y básico, tan concienzudamente codificado en nuestros genes, como es la humanidad, una vez se ha perdido? Y en caso de que lo hiciera, ¿sería real, o una especie de ilusión, apenas un resquicio de lo que fue?

Si le preguntaran a la vampiresa, tiene bastante claro cuál sería su respuesta. Una vez perdida el alma, lo que nos hace ser humanos, no es posible volver a recuperarla, o al menos, no en su totalidad, con todos sus matices. Muchos vampiros, especialmente los más antiguos, en algún momento consideran necesario esforzarse hasta quedar exhaustos por recuperarla. Ella misma lo había visto en muchos de aquellos inmortales que alguna vez consideró amigos, o semejantes. Ninguno lo había conseguido, por supuesto. Se convertían en malos actores, fingiendo similitud con unos seres a todas luces inferiores a ellos. A sus ojos, esos a los que en algún momento había llegado a respetar, se convertían en criaturas patéticas. No, ella nunca lo había intentado siquiera. No había nada acerca del alma, o de la humanidad, que le resultara lo más mínimamente interesante. Toda esa carga emocional, o de conciencia, ¿qué utilidad tiene para una criatura que no morirá jamás?

De haber conocido la ligereza, la extrema satisfacción que se sentía al ser capaz de quitar una vida sin sentir ninguna clase de remordimiento, hubiera dado cualquier cosa por deshacerse de su alma mucho tiempo antes. Lo que ahora era, un demonio hueco de toda emoción que no fuera la sed, el hambre, o la rabia, resultaba mucho más satisfactorio.

Su figura, alta, delgada, obscura, se desplazaba a ritmo lento pero constante entre los frondosos árboles que adornaban el bosque. Aquí y allá, los sonidos provenientes de animales nocturnos se alzaban de forma aleatoria e intermitente, quebrando la quietud que normalmente imperaba en torno a la medianoche. La vampiresa inhaló con intensidad, de forma innecesaria, llenando sus pulmones de aquel aire fresco y repleto de aromas. Tan diferente al de la ciudad, donde era sucio, cargado. Abrumador. Recorrió con la yema de los dedos el rugoso tronco de uno de aquellos árboles. Era hermoso, perfecto. Y en ese instante, un suspiro se escapó de su garganta.

Cualquiera que no la conociera, podría perfectamente suponer que la mirada que se dibujó en su semblante tenía una nota de nostalgia. Y ella no podría negarlo.




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Ophelia M. Haborym
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