Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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¿Sangre de Mi Sangre? {Bartolomé}

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¿Sangre de Mi Sangre? {Bartolomé}

Mensaje por Martin Nazgul el Jue Jun 01, 2017 8:13 pm

No solía circular por aquel tipo de lugares, pero aquella noche todos los trabajadores de la biblioteca habíamos sido invitados a un espectáculo de bailes y acrobacias distractoras e insinuantes por parte de un grupo de mujeres, que se presentaban en el lugar casi todos los fines de semana. Algunos de mis compañeros de trabajo me convencieron de ir a distraerme, decían que era un tipo demasiado serio al que le hacía falta un poco de diversión. A mí no me importaba tanto lo que decían, y era difícil para mí ir a ese tipo de eventos sociales sin meter la pata, desagradando a algunos presentes. Era algo irónico, pero lo que menos buscaba yo en estos eventos, eran los típicos pleitos callejeros con los hombretones asiduos a ese tipo de cosas, y mientras más ignoraba la posibilidad, más llegaban a mí aquellas idioteces. El humano promedio, lucha y pelea por nimiedades y son muy pocos los casos en que en la historia de un país o cultura quedan los recuerdos de algunos héroes o mártires… ¿Acaso querían imitar la historia de Jesucristo, salvando al mundo del Pecado?...

Yo era creyente, pero no fanático como los tipos de la inquisición, los cuáles pareciera que se dejaran llevar más por la mano de la violencia y la corrupción que por la mano de Dios… Siempre me preguntaba dónde estaría Dios en todo esto… en todo aquello, en todo el mundo y su civilización. Pensando en estas cosas, bebía un vaso de whisky –mi brebaje favorito- Mis compañeros de trabajo y yo, nos reunimos y nos sentamos en una esquina cerca del escenario. El espectáculo había empezado hacia varios minutos atrás y algunos de mis compañeros estaban medio ebrios, pero se les veía felices. Las jóvenes mujeres se nos acercaban y bailaban cerca de nosotros mostrando todas sus aptitudes, talentos y…curvas. Yo estaba un poco nervioso, no quería terminar encamado con ninguna mujer… por lo que sólo me mantuve al margen.

Mientras esto sucedía, entre los dulces perfumes de las jóvenes y el alcohol, percibí sutilmente un aroma que conocía, pero me traía recuerdos de otros tiempos era un aroma muy agudo y penetrante, que me recordaba a sanos pleitos que viví en los años de mi niñez… Era imposible que pudiera ser alguna amistad pasajera del pasado, era algo mucho más personal e íntimo… Ignoré aquel aroma, más, cuando me alejé de la mesa de mis compañeros, para ir a librarme de ellos sentándome en la mesa del bar, descubrí el origen de aquel aroma que llamó mi atención. Un hombre… y su rostro… Vaya…aquí estaba, ¿Podía ser posible?. Un hombre que adoraba y al que seguía a todas partes, como una sombra… yo era parte de él, en ese entonces…

-Bartolomé…- pronuncié en voz baja, aunque el encargado del bar me miró extraño unos segundos, pues pensó que le estaba dirigiendo la palabra. Luego de ello, siguió su trabajo. Y yo no quería encontrarme con la mirada de Bartolomé. Tenía demasiadas preguntas en aquel momento, tenía demasiados sentimientos que me palpitaban más que el alcohol en mi garganta… Maldita sea, ¿Qué hacía él ahí?

Tomé un sorbo de mi whisky al seco y mis ojos rodearon a mirarlo nuevamente con disimulo y luego de eso, el aroma que yo había percibido no era el de mi hermano en su estado normal… Él ya no era humano y a millas se le percibía su fuerte aroma a bosque y carne. Como el mío, cuando estoy en mi forma de lobo.

-¿Qué ha pasado contigo?...- pregunté en mi mente, esperando que Bartolomé no poseyera ningún poder sobre mí para leer mi pensamiento. Ya no lo reconocía bien, no era el mismo, e incluso pienso que ya no sé nada acerca de mi Hermano Mayor…“-Barto… por qué, qué ha sucedido.”- pensaba en mi mente. Cuanto tiempo sin pensar en él, me hacía creer que ya no éramos de la misma sangre, más el pasado nos unía… al igual que la fortaleza y la soledad con la que pasó lo que después pasó de aquel incidente con nuestros Padres. ¡Maldita Sea!... No sabía qué hacer, y un desequilibrio interior atacó mi estado en ese momento que caí, desvaneciéndome inconsciente en la mesa y todo se me fue a negro.


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Re: ¿Sangre de Mi Sangre? {Bartolomé}

Mensaje por Bartolomé Nazgul el Jue Jun 08, 2017 10:03 am

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Julio Cortázar.



“Él siempre ha sido mejor que yo”. Con esa seguridad, no solo en mente sino también en su pecho, Bartolomé se embarcó rumbo a París.

Estaba en problemas, serios problemas, y necesitaba ocultarse un tiempo, perderse entre la gente, cambiar de nombre y, a la vez, ponerse en manos de alguien de confianza. Ahí estaba el problema, Bartolomé Nazgul no confiaba en nadie porque ya nadie confiaba en él. Sólo quien se ha burlado, quien ha estafado y mentido -hasta llegar a dudar de sí mismo- sabe que en verdad confiar en alguien más es una trampa.
Sí, a veces se enredaba tanto en sus propios cuentos que no sabía si había vivido en verdad las cosas que decía o las había creado para el engaño. Una noche, en la que estaba particularmente ebrio y disfrutando del cuerpo de dos jóvenes rusas, Bartolomé se halló intentando dilucidar si en verdad había vivido en San Petersburgo o si se lo había inventado tiempo atrás en pos de concretar algún negocio con los rusos... Las imágenes de él recorriendo las calles heladas eran tan reales que hasta le hacían dudar de su propia cabeza. De seguro era falso, como la mayor parte de las cosas que en él anidaban. A veces se creaba recuerdos tan vívidos, tan reales, que acababa por asimilarlos como si en verdad hubiesen ocurrido.
En síntesis: Bartolomé sabía que no podía confiar en sí mismo, nunca había podido porque ni siquiera se era sincero -aunque sí fiel, pero la fidelidad no siempre está ligada a la sinceridad, solo basta con saber ocultar y disfrazar-, por primera vez en mucho tiempo necesitaba conectarse con lo único verdadero que le quedaba en su vida. Debía volver a verlo, recordar aquella niñez feliz que sí era verdadera, todos esos recuerdos alegres no los había inventado.

No le costó averiguar dónde vivía su hermano, mucho menos donde pasaba sus horas, sus días. Pero, pese a estar al fin en aquella tierra, pese a estar cerca de Martin, Bartolomé no reunió el valor de ir en su busca.

Así, estando confundido, fue que la vida acabó por hacer lo que él no había podido y en el cabaret volvieron a verse. Al principio, por instinto, intentó ocultarse. Rearmarse para pensar qué tenía que decir, cómo debía plantarse frente a su hermano pequeño, ese al que había defraudado hondamente.
Claro que no tuvo demasiado tiempo, pues de pronto Martin cayó desvanecido y, sin pensarlo, Bartolomé corrió hacia él.


-Martin, Martin, despierta –le pidió-. Vuelve a mí, hermano mío –le dio algunos golpes en la mejilla, mientras la música estridente seguía sonando y el olor del alcohol se mezclaba con el aroma de las mujeres que dominaban aquel sitio-. Martin –lo sacudió una vez más, pensando qué le convenía hacer…

Tal vez lo mejor fuera sacarlo de allí, pero eso los obligaría a entablar una conversación seria y, aunque sabía que era algo inevitable, Bartolomé no se sentía preparado para entregarse a la sinceridad.


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Bartolomé Nazgul
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