Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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Retrospectiva

Mensaje por Epoch el Miér Nov 15, 2017 2:26 am

Este es mi legado al mundo. Mi tarot, el libro negro que me fue dictado por HÁGALAZ aquel que no puede ser contenido más se atisba en un libro de eterna mutación. Un libro que se resignifica todo el tiempo y con cada lector. Un libro vivo.

La vida pulsante y en eterna evolución, donde todo esta íntimamente ligado a ese centro que somos, la verdad que esta dentro de nosotros, por que el libro y yo somos una misma cosa y aún detrás de esa mascara de otredad siempre sabrás que el libro también eres tú que me lees. Que buscas ser parte o aprender a distanciarte y mirar. Encontrar esa vida donde otros sólo hallarían el cuadrado perfecto de los cuatro elementos donde hemos asentado toda la realidad, a sabiendas de que nos mentimos mucho. Levantamos verdades como si en verdad existiesen. Entiendo por que soy, no por que realmente entienda.

Mi obra yace incompleta pues debo ir al mundo de los sueños a complementarla y como tantas otras veces en este camino de sabiduría me interno en la noche oscura de la fe para meditar recibir de ese flujo divino la información necesaria para completar mi tarea en este mundo. Mi obra debe ser incompleta para ser perfecta.

Este no es el primer libro negro que escribo, ni será el ultimo, pero especial cariño le tengo a este pues quiero que sea la suma de lo aprendido para ponerlo como ofrenda a La Diosa. Rendir como homenaje este conocimiento vertido en símbolos en que me he convertido y que si a tal grado llegan las bendiciones sobre este humilde personaje me permitirán compartir y aprender enseñando a revelar los antiguos arcanos. Cierro los ojos del cuerpo, pero abro los del alma a una nueva conciencia.


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Re: Retrospectiva

Mensaje por Epoch el Lun Dic 18, 2017 11:48 am

[06:03:305] * el sol ya se eleva por sobre el cielo, bañando al mundo con su calor mientras el cambiante ser permanece insomne, escuchando la melodía de sus memorias desafinadas.

[06:06:26] Epoch : ...

[06:20:17] Epoch : retener

[06:20:23] Epoch : La palabra

[06:20:33] Epoch : Rumiante en una especie de puerto

[06:20:48] Epoch : Bebida consabida de saberse espléndida

[06:21:03] Epoch : Que antes puso sus ojos en la ecuestre lámina del paseo nocturno

[06:21:25] Epoch : Apalabrarse con júbilo de odio

[06:21:32] Epoch : y decir paseando por la calma

[06:21:59] Epoch : Las míseras misérrimas del Lunes

[06:22:19] Epoch : Un discurso sin voz que se desprende de la estancia

[06:22:30] Epoch : que lame los peces precedidos

[06:22:48] Epoch : como un vaso al caerse de la lengua

[06:23:04] Epoch : No existen las palabras en la boca si se dicen

[06:23:20] Epoch : Son mortales como el ave que se vuelca en la ventana

[06:23:35] Epoch : trampas de trigo a doce versos decasílabos

[06:23:46] Epoch : No aparecen al clarear el Alba

[06:23:53] Epoch : Insignificancia de pésimos pecados.

[06:24:03] Epoch : que se sueltan como el agua

[06:24:18] Epoch : con la ráfaga del cuerpo dormido.

[06:28:40] Antigua : igual que con el viento en la mano pasas en horas inminentes

[06:28:56] Antigua : eres un pensamiento en vano: fugaz, lejano y transparente.

[06:29:23] Epoch : Me reconozco en este exceso de nada, en esta forma de ser sin estar.

[06:29:45] * Epoch es como una idea que resbala sobre la resistenicia al azar.

[06:30:19] Antigua : Destilan constantes reproches del espacio que se vuelve vacío, ¿acaso es el tiempo en derroche?

[06:30:36] * todo parece olvido.

[06:33:13] Antigua : Esta lúgubre manía de vivir, esta recóndita humorada de vivir

[06:33:33] Antigua : te arrastra Montaña no lo niegues...

[06:33:48] Antigua : Hoy te miraste en el espejo y te fue triste

[06:34:21] Antigua : estabas solo, la luz rugía, el aire cantaba pero tu amada no volvía.

[06:34:45] Antigua : Enviarás mensajes, sonreirás, tremolarás tus manos: Así volverá

[06:34:48] Antigua : tu amada tan amada.

[06:35:25] Antigua : ¿Oyes la demente sirena que la robó?

[06:35:39] Antigua : ¿recuerdas el último abrazo?

[06:35:48] Antigua : oh! Nada de angustias.

[06:36:00] Antigua : ríe con el pañuelo, llora a carcajadas!

[06:36:17] Antigua : pero cierra las puertas de tu rostro.

[06:36:45] Antigua : - para que no digan luego que aquel enamorado fuiste tú -

[06:37:11] Antigua : desesperado...

[06:37:21] Antigua : ¿a donde vas?

[06:37:36] * Epoch se ha desvanecido, solo queda una sombra.

[06:37:59] Antigua : ¡Nada Más!


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Novalis: uno entre tantos muertos

Mensaje por Epoch el Miér Mar 14, 2018 3:34 am

¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla, pero qué injustamente arrebatada! No sabe andar despacio, y acuchilla cuando menos se espera su turbia cuchillada

Quisiera llorar dentro de un pozo del corazón , en la misma raíz desconsolada del agua, del sollozo, donde nadie me viera la voz ni la mirada, donde no pueda verme a mi mismo
ni los restos de mis lágrimas.

Entro despacio y se me cae la frente. Despacio, el corazón se me desgarra negramente y vuelvo a llorar al pie de una guitarra entre todos los muertos de elegía, sin olvidar el eco de ninguno, por haber resonado más en el alma mía, la mano de mi llanto escoge uno.

Novalis hasta ayer se llamó: polvo hoy se llama.

¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres! Tu agitada alegría, que agitaba las columnas de los templos, te has despojado y ya te pones triste, y sólo buscas el paraíso de los ataúdes.
Hoy te veo vestido de esqueleto, armado con la indiferencia y el respeto. El viento que se lleva las semanas como un raudal de pluma, se ha llevado también tu vida que ceñía de arrullos el cielo pero no podrá con tu savia la carcoma, ni podrá con tu muerte la lengua del gusano. ¡Hasta que venga el oblivion a reclamarnos a todos!

El más firme edificio, destruido, el gavilán más alto, desplomado, el más grande rugido, callado.

Muere un poeta y la creación se siente herida y moribunda en las entrañas. Un cósmico temblor de escalofríos mueve temiblemente las montañas, un resplandor de muerte desde la matriz de los ríos. No aventarán, no arrastrarán tus huesos, volcán de arrope, trueno de panales, poeta entretejido, dulce, amargo, que el calor de los besos sentiste, entre dos largas hileras de puñales, largo amor, muerte larga, fuego largo.

Por hacer a tu muerte compañía, bandadas de armonía vienen poblando todos los rincones del cielo y de la tierra.  ¡Relámpagos de azules vibraciones! Crótalos granizados a montones, batallones de flautas, panderos y gitanos, ráfagas de abejorros y violines, tormentas de guitarras y pianos, irrupciones de trompas y clarines. Pero el silencio puede más que tanta algarabía.


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Re: Retrospectiva

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