Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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Hopeless → Privado

Mensaje por Izsák Kodály el Lun Nov 20, 2017 11:46 pm


“Whoever you are, I have always depended on the kindness of strangers.”
— Tennessee Williams, A Streetcar Named Desire


Tener un día libre se antojaba imposible para alguien como él, sin embargo, resultaba que Vinsonneau era un patrón comprensible. A veces les daba días libres e Izsák lo agradecía. No quería que su jefe se enterara, por nada del mundo, de su afección o le quitaría su trabajo. Y no por maldad, lo comprendía, sino porque era peligroso para todos. A veces, en sus horas más oscuras, deseaba que todo se terminara ya, de una buena vez. Luego recordaba a sus hermanos y al viejo Zola y volvía a inyectarse de ganas de continuar. Aunque no siempre éstas duraban.

Ese día quiso dedicarlo a escribir versos torpes en húngaro y francés. Tomó papel, un frasquito de tinta y una pluma, pero a medio camino en busca de un lugar para hacerlo, su estómago comenzó a gruñir, pyes cuando no iba a la finca, no tenía alimento asegurado. Era vergonzoso. Mientras vagó por las calles recién arribó, unos mendigos le hablaron de un lugar donde a veces la gente iba a hacer caridad: la Corte de los Milagros. Se dijo que ojalá nunca tuviera que recurrir a ese lugar, sin embargo, esta vez, no tuvo más remedio, para un hombre como él, el orgullo era un lujo vedado.

Estando en aquellas calles mugrientas, un ataque de tos lo invadió, al grado que el frasco de tinta cayó, rodó un poco y se rompió, manchando la calle de un negro profundo, como la sangre en la oscuridad. No tardó en él mismo hacer lo mismo y caerse, primero trató de recargarse en un muro, pero luego se arrodilló y terminó por acaecer sobre la tintura que había derramado, manchando su ropa de por sí sucia.

Creyó que ya estaba muerto cuando escuchó una voz, se dijo que eran los querubines que venían por él, por fin para llevarlo al descanso eterno, quizás así, dejaría de sentir ese sopor. Porque si los ángeles hablaban un idioma, ese debía ser el francés, que era suave y delicado, todavía tuvo tiempo de pensar. Se llevó una mano al pecho y logró abrir los ojos, no eran querubines, era una persona, seguía vivo, y no supo si sentirse contento o decepcionado.

Jól vagyok* —alcanzó a decir en su lengua natal, incapaz de pronunciar algo en francés. Con la chaqueta desgastada, se tapó la boca mientras intentaba ponerse en pie, con las manos llenas ahora de negro. Se sostuvo del muro, y logró incorporarse un poco, aunque doblegado y con una mano en el pecho. Le dolía, le dolía mucho y el hambre había pasado a segundo plano. Aunque era obvio que la pésima alimentación no ayudaba en nada a su condición.

Estoy bien —fue capaz de agregar unos segundos más tarde, aunque la tos aún arremetía, echando por tierra su aseveración. Trató de enfocar a la persona que ahora estaba cerca, a la que le había hablado, aunque no había entendido qué, todavía muy aturdido como para distinguir el francés.


*Jól vagyok (húngaro): Estoy bien.


One day I will find the right words, and they will be simple.
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Re: Hopeless → Privado

Mensaje por Ladislav Pekkus Ayer a las 11:14 pm

Tus actos son tus monumentos.
Wonder – RJ Palacio.



La corte de los milagros, ese lugar donde la pobreza y la solidaridad se abrazaban. Dónde se podía aprender de la vida y volver a confiar en la humanidad al ver como los que menos tenían le tendían la mano a otros. Ladislav solía colaborar en lo que pudiese, tal vez podría parecer que no era mucho lo que podía aportar, no era una persona especialmente pudiente en lo tocante a su economía. Solía llevar harina, aceite o leche, pues esos eran obsequios que recibía generalmente de la gente a la que ayudaba, a su vez él lo usaba para ayudar a otros. Esa mañana, por ejemplo, había terminado de colocar las asas en unas fuentes de hierro que servirían en la corte para las mujeres que se dedicaban a cocinar. Eran dos y muy pesadas, por lo que Ladislav tuvo que dirigirse al lugar en su caballo, la única posesión valiosa que tenía.

Iba a ritmo tranquilo, metiéndose por las calles más angostas y menos transitadas. No tenía apuro, la hora del almuerzo había pasado ya por lo que nadie estaba esperando que llegase él con los nuevos objetos, esos que colgaban a los costados de su montura. El presentimiento lo golpeó antes de que hiciese contacto visual con el hombre. Ladislav primero supo que debía detenerse a ayudar a alguien y luego, tras unos segundos, reparó en la persona que al costado de la calle buscaba aire con desespero, doblado sobre sus rodillas.


-¿Puedo ayudarle? –le preguntó, aunque sin importarle la respuesta Ladislav se apuró a bajar de su caballo.

El hombre habló, pero él no entendió su lengua. Se acuclilló junto a él para ayudarle a descansar la espalda contra la pared. La tos era horrible, evidencia del mal que anegaba su pecho y no le permitía respirar con normalidad.


-Permítame –le pidió y con disimulo miró a un lado y otro de la calle, podía meterse en problemas por hacer aquello de manera tan expuesta-, puedo ayudarle. En un momento esto pasará –le prometió y apoyó la mano abierta de lleno en el pecho de él.

Lo miraba fijamente y no estaba seguro de que él le entendiese, pero Ladislav podía hacer que respirase mejor y esa certeza le parecía motivo suficiente para arriesgarse allí mismo. Era peligrosísimo, pero él siempre se manejaba así y hasta el momento no había vuelto a toparse con la Inquisición, solía pensar que sí Dios le había dado sus poderes entonces también Él se encargaría de cuidarle de quien quisiese dañarlo por ayudar a otros como lo hacía. Sus dedos se tensaron sobre el pecho del desconocido, la palma comenzó a cosquillearle y él no tardó en comprender que el hombre estaba verdaderamente enfermo. No bastaría con aquello para que sanase, pero al menos debería serle un alivio momentáneo.


-Respire –le pidió y él mismo lo hizo, respiró profundamente llenando de aire su cuerpo-, ¿se siente mejor? Debería comer algo, está muy débil.




La memoria… esa cruel enemiga del consuelo

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Ladislav Pekkus
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