Victorian Vampires
PARÍS, FRANCIA
AÑOS 1800

Nos encontramos en París, Francia, exactamente en la pomposa época victoriana. Las mujeres pasean por las calles luciendo grandes y elaborados peinados, mientras abanican sus rostros y modelan elegantes vestidos que hacen énfasis los importantes rangos sociales que ostentan; los hombres enfundados en trajes las escoltan, los sombreros de copa les ciñen la cabeza.

Todo parece transcurrir de manera normal a los ojos de los humanos; la sociedad está claramente dividida en clases sociales: la alta, la media y la baja. Los prejuicios existen; la época es conservadora a más no poder; las personas con riqueza dominan el país. Pero nadie imagina los seres que se esconden entre las sombras: vampiros, licántropos, cambiaformas, brujos, gitanos. Todos son cazados por la Inquisición liderada por el Papa. Algunos aún creen que sólo son rumores y fantasías; otros, que han tenido la mala fortuna de encontrarse cara a cara con uno de estos seres, han vivido para contar su terrorífica historia y están convencidos de su existencia, del peligro que representa convivir con ellos, rondando por ahí, camuflando su naturaleza, haciéndose pasar por simples mortales, atacando cuando menos uno lo espera.

¿Estás dispuesto a regresar más doscientos años atrás?



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Beauty is Terror

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Beauty is Terror

Mensaje por Baldassare Donizetti el Vie Feb 09, 2018 10:13 pm



Death is the mother of beauty


Hombre sin memoria. ¿Qué eso eso, sino nada? Un vacío, porque un vacío es eso, nada. Un hoyo negro en la historia, eso soy, ni siquiera un borrón ahí en el papel de los anales, ni siquiera eso. No existo, y me consumo en mi no existencia. No nos confundamos, hombres más grandiosos que yo son pocos, y lo digo en serio, este no es un ejercicio de construcción, al contrario, es la verdad más apabullante de mi existir extraño. Donde sólo he conocido noche y de las horas diurnas no recuerdo nada. Así es, así será. Pero hay algo…

Algo que no me permite resignarme. La duda, desde luego, el no saber que me consume desde dentro, pero ese apenas es un nivel de las muchas capas en esta enrevesada historia. Hay más, cada vez más profundas, más adentro. ¿Qué fui en vida? ¿Un Patricio, un centurión, un méndigo en las calles de Roma que daba asco y pena? ¿Era bueno? ¿Era malvado? ¿Tuve familia, si fue así, me extrañaron cuando desaparecí? Qué crueldad es no conocer tu propia vida, qué terrible noción si quiera, ¿otro habría soportado tal martirio?

Y si yo lo hago, ¿es por fuerza o por necio? Todo en mi vida, o no vida, es una interrogante constante, que se prolonga inevitable y eterna. Es sólo eso, cuestiones sin respuesta y sin eco. Un cansado devenir, un bucle infinito que no tuvo principio, y no tendrá final. Culpo a la mujer que vio en mí a su entretención de la velada: Gyda, te maldigo con la misma intensidad que quiero arrancarte la boca a mordiscos, contradictoria como esta existencia que me diste a la fuerza, ¡y apareciste de nada! Pero ese es tema para otra ocasión.




Beauty is terror.
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Re: Beauty is Terror

Mensaje por Baldassare Donizetti el Lun Jul 02, 2018 9:13 pm



Death is the mother of beauty


Dos mil quinientos años de vagar, y ni siquiera sé si esa es la cantidad correcta de años que he recorrido en este mundo sin rumbo, apenas una lección en el pasado y ahora simplemente mi devenir pernicioso. Dos mil quinientos años de dudas que se clavan en mi pecho como si mi corazón estuviera coronado de espinas. Tantos siglos, tantas centurias viviendo esta pena eterna de incertidumbre, sangre y mármol labrado por mis manos y las de tantos otros. Siglos enteros que ha pasado sobre mí y soy incapaz de mantener mi estoicismo, aunque he construido una fachada convincente a tras este miedo y esta angustia que no permito que nadie vea. Como el ave más preciosa, demasiado como para que el resto del mundo la vea, ¡es sólo mía! Mis dolores son sólo míos, no para el ojo público. ¿Acaso eso está bien? No lo sé pero me ha servido. Dos mil quinientos años de estar en esta tierra sin saber a qué vine a esta tierra. He labrado en mis años un camino artificioso, algo que se va construyendo a la par que se va transitando. Sólo así he sobrevivido, un día a la vez aunque los días son infinitos en mi existencia. Dos mil quinientos años, eso es, dos milenios y cinco siglos, ¡es una cantidad impresionante! Más si se considera que no conozco siquiera mi verdadero nombre. Soy un hombre sin identidad, y la vez las tengo todas. Son un hombre hecho de tristezas e incógnitas. Soy un hombre… ¿soy un hombre? Soy más que eso, me he convertido en algo más, pero no tengo la respuesta.




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